Шелест листьев под копытом
Вороного жеребца.
Блик щита под лунным светом,
Силуэт богатыря…

На опушке, словно звёзды,
Россыпь вражеских костров,
Звон мечей, и крики, стоны.
Танец смерти под музыку клинков.

Вот то дьявольское место,
О котором выл в ночи
Одинокий волк голодный,
Иль быть может пёс войны?

И, узрев сей махыч славный,
Он пришпорил жеребца.
И пустился в бой смертельный,
Пуще ветра, как стрела.

Клином он прошел сквозь толпы,
В гущу битвы сгоряча.
И в глазах огонь зажёгся,
Словно римская свеча.

В пылу битвы, разъярённый,
Срубая головы врагов,
От сего мира отрешенный,
Он игнорирует богов.

Его скакун, закованный в железо,
Как идол смерти, возвышается в толпе.
Вздыбился он, и хруст раздавленного тела
Под звон брони раздался на земле.

Измятый щит, прошедший сотни битв,
Влитой в руке, и стоек как гранит.
Он, словно ангельские крылья,
Жизнь воина в побоище хранит.